Quarto plástico e bonito, calmo e imóvel

Onde o leite nunca derrama, então não chora

Perfeitamente preservado, flor prensada em vidro

Nada e tudo, imagens vindas de dentro

Só toque a manga

Nunca a pele

Você mente

Será que eu minto?

Encurralado num quarto, tinta racha na parede

Sentindo-me triste e apagado, mas vivo demais

Poeira gosta daqui, limpo mas nunca claro

Quando a janela me acha só, eu só encaro

Pendurado no varal

Roupa lavada no Sol

Não quero ser o escolhido

Será que eu quero?

Você mente

Será que eu minto?