Abaixe a cabeça, morda a poeira, interiores rolando em mais uma irmandade da arma, limpe esta cidade, de costas pro muro, Pecos, Texas, cercado pela lei, tem uma caveira-foguete na lareira, garoto, beije o chão sagrado, mas será que o sucesso vai estragar o caçador de rochas? numa caverna ornamental de larvas, deixe ela ir, deixe ela ir, deixe ela ir. Agora Pat Garrett disparou aquele tiro proverbial no escuro, mas não foi mirado em Billy the Kid, não foi mirado em St. John, era destinado ao segredo escondido num tropeiro de cara de pôquer (é) cara de pôquer. olhos de vidro, sangue, a necessidade de um otário "é saúde pública", geme Mr. Seed, não um Rato de almoço no meu carro, mastigando aquela roda Atlas, é, caro como minha esposa, caro como minha vida entediante, alguma vadia hétero grita "ei! " "é disso que você precisa", mas um tolo universal canta uma canção de cachorro, mas leva só um instante, línguas de lixa arranhando a criação, criação, criação, minutos antes de sua execução ele foi proclamado herói, minutos antes ele era só mais um cadáver dançante exibindo umas tatuagens caseiras bem feitas, é!

Feito em casa em Memphis