Cê diz que isso aqui tá na pindaíba,
Sem saída, dentro de um avião, sem navegador
Carece de costura, uma nova postura,
Tá na bancarrota, tá sem produtor.

Cê diz que nossa canção tá sem melodia,
Parece dia triste de chuva, setembro sem flor.
Virou ladainha, é verdade,
Nossa (a tua) bossa nova virou rock and roll,
E não há nelson motta nem pasquale que possa dar jeito.

Meu amor, não adianta,
Tanto drible, tanta finta,
Pois o amor quando desbota,
Nem mesmo mil latas de tinta.
Deixa de lado tanta sede de vingança,
E mete o pé de vez quem for.