Surcaban ayer sus plumas los aires

los pájaros de altivas alas,

poetas del trigo y del alma.

Sus alas de hoy no vuelan, no baten,

hay voces que mandan cortarlas

por miedo a sus justas palabras.

De hastío se viste la cálida tarde

por voces que rezan y matan

pájaros de alas cortadas.