Desça até aquela terra

Você vai acordar mais que os cães, meu amigo

Você vai acordar até estar bem acordado, e então

Vai querer dormir de novo, sinto muito

Walter Whitman, Waldo buscando

Lendo os analectos confucionistas

Homens bons derrubados, cortados e sangrando

Coisas que ninguém precisava, sinto muito

Sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve

Sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve

As multidões contidas em você

Certamente estão andando dois a dois

Para dentro de uma arca, um zoológico infeliz

Se a enchente vier logo, e sinto muito

Eles me cumprimentam de forma cosmopolita

Uma síntese de muitas litanias

Você sempre soube que eu era bobo por essas coisas

Preciso aprender minhas maneiras e meu chinês, por favor

Sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve

Sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve

Você negocia com escravos, torna-se retraído

E deixa de continuar seguindo em frente

Corte a árvore que deu o fruto

Se eu fosse você, querida, eu salgaria essas raízes

E sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve

Sinto muito, sinto muito

Eu me sinto tão mal, porra

Sinto muito, sinto muito

Sou a pior coisa que você já teve